Un beso a tiempo puede ganar batallas. Un roce inesperado puede despertar almas apagadas, que se creían, hasta ese momento, insensibles al amor.
Un paso del tiempo no significa olvidarla, pero puede convertir los sentimientos que un día existieron, y transformar esa certeza de que era la única.
Como yo, que sigo viéndome reflejada en tus canciones y matices aún de mi puta poesía hablan de ti.
Aún así ya no eres el único ni te quiero tanto.
Ya no pienso en ti cuando pienso en caricias y besos, o cualquier cosa en la que pienses cuando hay amor.
Ya solo eres un fantasma en mi recuerdo, la nota de silencio en mi partitura, que a pesar de no tener sonido la vislumbras en la gráfica.
Y en esas estamos.
Yo, viendo los mensajes de desamor que un anónimo escribe a su amada, sentado delante mía en el autobús, exponiéndomelo a la vista de la altura de mis ojos.
Y yo aquí, una vez más, intentando que mi puta poesía no vaya escrita a ti.
Aún así hoy lo vuelvo hacer, pero puede que ya, hasta siempre.
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